Лиганец (СИ) - Страница 110

110

Маска высветила извещение о неизвестных искажениях и пометила их как лёгкие, едва заметные, блёстки в воздухе. Вернее это проделал скорд, а ещё он вдруг странно «изогнулся», если так можно выразится про внутренний орган вросший в мозг, и накачал пластик маски энергией. Кожу головы даже слегка защипало.

Блёстки просачивались сквозь противоположную стену и скоро заполнили всю комнату. Судя по лицу, Реван тоже почувствовал неладное, но глаз с легатов не спустил. Концентрация искажений постепенно возрастала. «Что-то приближается» — понял Мор и постарался незаметно (а это сложно если на тебя глядят шесть пар глаз) принять более удобную стойку. Никакого дискомфорта не ощущалось, либо эти блёстки ничего не значат, либо скорд блокировал негативный эффект.

А вот рука Ревана стала нервно подрагивать, по коже градом повалил пот. Что-то определённо происходит. Снять маску и прочувствовать самому? Дурацкая идея. Лучше уж первым открыть огонь и попытаться перестрелять легатов пока наставник не отрубился. Лица противников скрыты глубокими капюшонами, но по позам нервозности не заметно.

Из-за скульптуры Конструктора выступил ещё кто-то. Ослепительно белый комбинезон, жгуче чёрные волосы, штурмовая винтовка наперевес. Старший психолог Лиса. Максимальная плотность блёсток вилась вокруг её точёной фигурки, а разлетались они метров на сто вокруг.

Неудивительно что Мор не смог обнаружить границу этого … эм… явления, когда ночью выходил из комнаты. В корабле нет помещений подходящего размера, чтобы глянуть со стороны, а внутри эта муть воспринимается, как собственный гормональный сбой. Сейчас Мор видел эту ауру только благодаря скорду и маске.

— Милая? — Хрипло произнёс Реван пересохшими губами.

«Милая!? Етить колотить! Надеюсь, она не его дочь.» — Отчего-то голову посещали довольно глупые мысли.

— Да, любимый? — Восхитительно улыбнулась девушка, кто стоит рядом в маске, она ещё не догадалась.

«Любимый? Нет, так отца не называют. Ну, слава Богу! Любовница-предательница это конечно плохо, но лучше чем предательница-дочь. Или нет?» — Мор скосил один глаз на Ревана (сенсоры маски это позволяют). Твой ход наставник: любовница или Лига? В конце концов, Троя пала из-за Елены, а ну как напарник сейчас…

Лиса неспешно повела винтовкой и выстрелила. Даже для начинающего псиона, такой манёвр не опаснее детского тычка. Но Реван как-то неуклюже дёрнулся, словно новорождённый телёнок, и получил пульсар в грудь. Ошмётки внутренностей брызнули со спины.

Винтовка сразу же выстрелила ещё. Мор легко уклонился и угрожающе выхватил Максы. Стрелять по девушке не хотелось, но видно, придётся. И только теперь засуетились легаты. Шесть рук дружно потянулись к воронёным рукоятям Максов. Время замедлилось.

Шесть плюс винтовка — против двух. Шансы чуть меньше чем ноль, но пару выродков можно прихватить с собой. Хотя нет, самый опасный враг это Лиса. Похоже она давно работает против Лиги. И продолжит это делать если оставить её в живых, а легаты — их кто угодно постреляет, потом.

Жаль руки в невыгодном положении. Чтобы убрать предательницу придётся провести стволами по всему строю легатов — вряд ли им это понравится, даже если не спускать курок. Кто же позволит такое проделать? А пальцы в чёрных перчатках уже коснулись оружия. Нет, не дадут, прикончат раньше.

Смерть никогда особо не страшила Мора. Да его вообще никогда и ничего не страшило, но умирать бесполезно претило естеству. Ну как так? Столько телодвижений и превозмоганий, и даже не ухлопать перед смертью опасную шпионку? Слиться впустую? И Реван останется не отмщённым, и Ядек.

А смерть уже мягко взяла его за руки. Вместо быстро пролетающих кадров прошедшей жизни он почему-то видел костлявую в балахоне. «Всё не как у людей» — подумал рыцарь. Но смерть не обиделась таким мыслям, а доверчиво взглянула Мору в глаза. Скорд скукожился под бездонным взглядом пустых глазниц и покрылся тёмными пятнами, судорожно запуская щупальце поглубже в мозг хозяина.

Чёрный балахон вздулся, словно парус, и опустившись за плечи, бережно окутал спину. А Мор вдруг отчётливо понял, что смерть — очень простая штука. И она на всех одна. За спиной каждого легата такой же балахон, такой же череп с до боли знакомыми пустыми глазницами. Знакомыми! Мор ЗНАЛ смерть каждого из присутствующих. ЗНАЛ что делать, чтобы дама с косой собрала свою жатву.

Стоит всего лишь встать вот так, повернуться здесь, выставить руку, чуть склонить голову, согнуться в три погибели… и все умрут. Хотя, стоп. Зачем же умирать всем? Достаточно ограничиться легатами. Доворачиваем корпус ещё на пару сантиметров, подгибаем коленку… Вуаля. Стены озарились разрядами бластеров, а по воздуху разлилось марево огненных выхлопов.

Знаете зачем одарённым псионный курок? Чтобы чужие не использовали твоё оружие и можно было дистанционно палить? Отчасти. А ещё потому что ни один палец во вселенной неспособен нажать на спуск четыре раза за четверть секунды.

Четыре раза с двух рук — это восемь пульсаров. Ни один из которых не ушел мимо. Шесть досталось фигурам в чёрном, два фигуре в белом.

Мор рухнул на пол, не удержавшись в той замысловатой позе которую пришлось принять чтобы выжить. Трупы легатов упали одновременно с ним. Охладители Максов раскрылись на полную и дохнули жаром, но даже несмотря на это, стволы оружия раскалились почти добела. Шутка ли, пропустить через разгонную трубку четыре заряда за такое короткое время. Поток горячего воздуха до волдырей ожег кожу на пальцах.

110